Sad sandheder

Der er mange sørgelige sandheder i livet. Vi finder mange af dem i haven, der bidrager til den melankolske måde, vi føler i efteråret, når vores naturlige tilbøjelighed er at gøre en retrospektiv svarer til den måde vi ser på tidslinjen af året nytår. Det samme skifter fra den ene sæson til den næste trækker os ind i en sådan tankegang.

Faktisk, at inspirationen til disse tanker kom fra den meget simple handling for at kopiere en af mine ældre indlæg fra her til haven hjemmeside. Den sørgelige sandheder af blogs er, at de er endnu mere flygtig end de fleste at skrive ... publikum til blogs kræver friske nye indhold og er tilbageholdne med at grave op tidligere stillinger, medmindre en søgemaskine sker at forpligte. Og så hvis der er en stilling, der ikke går tabt i det virvar af daglige skriverier, er jeg begyndt at hente den og lægge den på hjemmesiden.

Men tilbage til begyndelsen emne, den melankolske af min have. Har du ikke mærke det, også? Løftet om ny vækst og liv, og håber, er erstattet med et løfte om forfald, af den dybe søvn, og håbet for at overleve i kolde vintre. Og medmindre du er dybt i fornægtelse, du kan genkende den sorg, at. Jeg har læst dem, der siger, at de glæde ved årsskiftet liv til døden og alle dens naturlige cirkel, men jeg tvivler på dem. Jeg tvivler oprigtigt, at de er så resigneret til sådanne slutninger, og jeg tror, det er kun i håb om natur reprized tø i foråret og tilbagelevering af livet, at de virkelig kan finde deres lækkerier.

Ikke at melankolske falmer og død ikke har deres skønhed. De gør, men er det ikke i det fulde spektrum af at huske deres skønhed af bud og blomstre i deres rivaling kamp for at bevare deres nuancer af sukker og saft af vækstsæsonen? At vi giver mulighed for at nuancer af dødsfald på alle ... alle tømt, da det bliver af farver og dets opløsning i mistede verden af jord, humus, og Duff er i, hvad det kan blive endnu.

Min glæde i vinteren er, at jeg overlever sin stærke hold. At min brande er varme, og mine nusset tæer er dybt inde i uld sokker, mens de drikker i min hånd er dampende. At jeg ser ud frosten vinduer til en verden af voldsramte beiges og det hvide af frossen sne tæpper inde fra min lille befæstede mure. Venter på den sikre besejre om vinteren, som den store forårs nyligt varmes vinde, der transporterer skifte til en ny sæson, som jeg har fået nåde at opleve.

Men indtil da, at de friske ankomst i foråret, efteråret og dens falmede farver bringe en beklagelse, at alle ting har en ende, og den mægtige indsats af en sæson er overstået, og nu afvejes til sammenligninger mod alle de andre.